Die Sterne von Wien

„Der erste Weltkrieg begann, weil ein Österreicher erschossen wurde. Der zweite Weltkrieg begann, weil ein Österreicher NICHT erschossen wurde. Statistisch gesehen gibt es also keinen Grund, der dafür spricht, auf Österreicher zu schießen.“ Django Asül; Kabarettist

Schon komisch, was einem so einkommt, wenn man österreichische Reiseeindrücke verarbeiten will.

Da ist diese Stadt, die einem ausnahmslos als SCHÖN beschrieben wird. Da sind diese Lieder von Ambros, Danzer, Hirsch und Heller und neuerdings auch Molden. Sie alle haben etwas Morbides und sind doch trotzdem das Beste, was der Alpenzwergstaat zu bieten hat. Eine besungene Zerrissenheit. Hassliebe. Streichelndes Kopfschütteln für die „Scheene Leich“

„ Es lebe der Zentralfriedhof und alle seine Toten. Der Eintritt ist für Lebende heut ausnahmslos verboten…“ (Ambros)

, „Aber die Erde öffnet sich willig, mild lächeld der Nebel und zart glitzert dein Schatz, hat einer wie ich denn ein besseres Grab, als hier unterm Karl Lueger Platz….“ (Molden)

Wo kommt das her? Warum sind die sich so ähnlich?

Und dann kommst du 2009 selbst nach Wien, also „mitten in den Kadaver eini“ unter die spät morgendliche Dunstglocke, die anderswo Smog heißen würde „aber doch net in da Wolzastooodt, naaah!“

Die Donaumetropole hat selbstverständlich eine U-Bahn. Man steigt also hinab in der Hoffnung auf eine schnelle Beförderung von A nach B und findet sich unterirdisch in –? Einer Kachelhalle! Die es zu durchschreiten gilt. An ihrem Ende ist eine Kurve zu erkennen. Ob die wohl zum Bahnsteig führt? Weit gefehlt! Ein gefliester Gang, endend an einer Rolltreppe, diese hinab – DA sind die Gleise! 5 minütiger U-Bahntakt. Das allerdings ist Spitze! Man fährt ein Stück und muss umsteigen. Dies erfordert eine weitere unterirdische Wanderung in gefliesten Katakomben. Die in Deutschland gefürchtete Schlagzeile „Der Untergrund marschiert!“ wäre in Österreich gar keine.

Bist du dann doch wieder am Licht, wandelst du auf eigenartig gemusterten Wiener Citywegen. Es fehlen jegliche Grün- oder Sandstreifen am Rand. Baumstämme ragen aus überdimensionalen Gullygittern oder aber aus Erdreichgevierten, die bei Betreten deine Füße lehren, dass auch sie mehr Zement als Mutterboden enthalten. Es fehlt aber weitgehend auch an Gehwegplatten.

Asphalt allenthalben!

Die Fleckungen beginnen stets an Hausecken oder Baumstämmen. Da wird dir klar, was das für Muster sind: Urin-Ornamente, die keine Möglichkeit haben, sich zu verpissen. So entsteht das Wiener Abendritual der Hausbesitzer: resigniertes Breitschmieren eines Eimers Seifenwasser auf dem Trottoir, seinerseits Rinnsalmuster bildend. Wien scheitert schon beim schlichten Versuch, die Illusion von Sauberkeit zu erzeugen.

Strassen sind die Adern einer Stadt. Einkaufsmeilen, Boulevards die Halsschlagadern. Und DIE sind dann doch gepflastert. Aber Rundbogenpflasterungsrudimente alter Schule in wildem Mix mit Gehwegplatten aller Jahrzehnte und Asphaltwülsten machen das Flanieren am Graben und am Stephansplatz zum Abenteuer vor allem für High-Heels-Trägerinnen, die aber eh in der Minderzahl sind. Durch die Hauptkrampfader der alten Tante Wien pulsiert flachsohlig stoßweise halb Asien. Angeführt von gebetsmüllern brüllenden Dolmetschern hoppeln sie willig über die schrundige Bodenbedeckung, die wie zum Hohn noch durch große weiße Metall-Sterne verziert wurde.

Ja, die Staaars sann net am Himml droben, sondern quasi do im Dreeek.

Der österreichische Walk of Fame hätte es vermutlich werden sollen. Jeder Stern trägt den Namen einer Wiener Lichtgestalt: Mozart, Brahms, Bruckner, Menuhin… Und am Kopfende eines jeden zweiten oder dritten ragt ein Stahlrohr aus dem Pflaster, einen kunstvoll durchwirkten blechernen Papierkorb haltend, dessen Öffnungen alles preisgeben, was fließen kann: Würstelfett mit Mostrich und zerlaufenes Eis suppen um die Wette auf Suttner und auf Offenbach. Und wieder entstehen jene Muster angetrockneter Materie.

Der VerehrungsEffekt wird zum BesudelungsDEfekt, zum Walk of Shame – und keinen stört’s.

Mir san holt die Karrikatuur von Hollywudd, vastöhst?

Altehrwürdige k.u.k. Hotels tragen ebensolche Namen, haben sich aber nach internationalen Maßstäben messen lassen bzw. wie überall auf der Welt Hotelketten angeschlossen, und die so entstehenden Benennungs-Kombinationen wollen nicht passen: Wenn eines z.B. „Best Western Fürst Rainer“ heißt, klingt das als ob es sich – zwischen „Lipizzaner-Rodeo“ und „Drunken Sissy Saloon“ nicht entscheiden kann.

Mir ham olls! Wie in Kalifornieeeen! MackDohnald und Seintolodchie! Und in die Prairie fahrst aussi zum Tschech. Do is olls flach wiera Madl-Orsch vor da Bubadät! Büffl homma do oba nehd.

Wo sind eigentlich all die Gescheiterten, die die Lieder von Ambros und Danzer bevölkern und in Kinettn schlofm? Naaa, doch net do! Die Dschaaaankis und die Bettla san fuort. Die Polizäj hottse am Kaaaarlsplootz lokalisiert. Do sanns dann unta Kontrollä. Und der Fußgängertunnel dort ist Europas größtes Nachtasyl. Eine beeindruckende Masse Elend. Liegend, sitzend, stehend, schwankend, apathisch starrend, halluzinierend; einige betteln Passanten an:

„Host an Euro?“

„Ich ja – und du?“

„Biiist an Orschloooch! Schleich di, Preiß!“

Ich hör den Wortwechsel im Vorbeigehen und denk an Molden:

„Warum kommt keiner morgens früh nach Wien? Und sieht die Huren vor die Stroßnkehra fliehn…“ (aus „Wien“ 2009)