Bücherschränke

Als ich zur Leseratte wurde, in den frühen 70ern, glichen sich Bücherschränke in den guten Stuben bürgerlicher Haushalte oder in so genannten Herrenzimmern immer noch oft: Echte oder nachempfundene Gründerzeit, Eichenlaubbordüren oben und unten; links und rechts zwei undurchsichtige Türen mit Intarsien in der Mitte als Adelswappenersatz. Dazwischen ein verglaster Mittelteil, der die literarischen Schätze präsentierte.
Diese Schränke waren zu Mauerzeiten Zitadellen des Perspektivwechsels zwischen „Offiziell“ und „Privat“.
SIE waren es, die dem Zimmer ihr Gesicht verliehen.
Fast hundert Jahre lang. Dann kam der erste Hieb: Schrankwände mit ihrem Mix aus Fernseher, drapiertem Reisekitsch und undurchsichtigem Furnier provozierten das „Ausmisten“. Leider.

Die einst verehrten Denktitanen endeten zunehmend im Antiquariat. Ein paar Zufallsüberlebende stellten zwar tapfer noch immer ihre Lederrücken in irgendeinem offenen Brettlgeviert der „Barbara“ oder der „Falkensee“ zur Schau und erinnerten somit wie letzte Zähne an ein einst vollständiges Gebiss. Aber „Die hab ich von Opa, die sahen einfach gut aus.“, lautete immer öfter die enttäuschende Auskunft auf Nachfrage. Zeitchen später verschwanden auch sie, gemeinsam mit der „Barbara“ oder der „Falkensee“, denn der Fernseher erhielt Verstärkung: VHS, DVD, Flachbilddinosaurier bzw. Beamer vertrieben sogar die Schrankwände wieder.

Zwischen 1880 und 1980 aber war die literarische Welt entgegengesetzt zu der da draußen äußerst stabil. Generation Kaisertreu und Generation Großdeutschland hatten einen sehr ähnlichen literarischen Background aus historischen Romanen, Blut-und-Boden-Schmonz und sehr wenig Realismus gelesen und vererbt. Rudimentär übertrug sich das auch noch auf die Mauergeneration – auf mich.

Für die meisten Vertreter meiner Generation waren die Inhalte jener Schränke bereits potentielle Grabbeigaben kommender Bestattungen und die Frakturschrift längst zur Hieroglyphe geworden.
Für mich nicht.

Oma hatte mich in der 3. Klasse ausgetrickst: Sie tat schlagartig so, als hätte sie keine Zeit mehr, mir die geliebten Lügengeschichten des Barons Münchhausen aus einem alten Kinderbuch vorzulesen. Wenn ich den Genuss also wieder haben wollte, musste ich selber ran. Damit war das Tor zum Paradies verschollener Schätze aufgestoßen. Wo immer man hinkam, gab es Wohnzimmer. In jedem grinste noch breit lächelnd der Bücherschrank. Und mit der Zeit erkannte ich das System der Einordnung: In die oberste Reihe zu gucken lohnt sich nicht. Was mich interessierte, fand sich in der Mitte, denn die Struktur war die immer gleiche:

Unterstes Regal: Große Folianten, meist Meyer oder Brockhausausgaben; Leder/Goldschnitt oder aber Andrees Handatlas, Bildersaal Deutscher Geschichte, Weltall & Menschheit usw.
Größe und Gewicht dieser Wälzer verbot die Einsortierung weiter oben.

Oberstes Regal: Gesamtausgabe von einem der großen Klassiker; die ach so genialischen Gedankenflüge der Kosmopoliten aus Weimar, diszipliniert geledert und handlich kleinformatig eingedampf. Aufgereit als Schwarten-Garde-du-Korps im obersten Regal; „Man hat ja schließlich Bildung, nöch!“ (Monokel in die Westentasche schieb) Dass sie garantiert ungelesen blieben, wurde geflissentlich verschwiegen oder vom damaligen Hausherrn auf Nachfrage mit: „Heb ich mir auf für die Rente.“ kaschiert.

Zwischen ganz oben und ganz unten dann zwei bis drei Regale mit dem, was wirklich gewollt war und tatsächlich noch gelesen wurde: ein paar Bände Freytag, Dahn, Huna – aus der lang anhaltenden Mode-Phase der historischen Romane, einträchtig neben Graf Luckner, und Wallace-Krimis aus den 20ern und eventuell ein wenig Raabe oder Storm. Auch den Remarque hatte man wieder aus der zweiten (hinteren) Reihe nach vorn gestellt.
Aus dieser konnte dann auch schon mal Hans Dominik, Retcliffe und Karl May zum Vorschein kommen, wenn man das Vertrauen des Schrankinhabers erlangt hatte. Denn das war der systemunabhängig verrufene Schund.

Auch hinter den undurchsichtigen Seitentüren konnten Schätze verborgen sein. Meist waren sie zwar nur die Pforten des Tischdecken- und Blumenvasen-Depots; manchmal schlummerten jedoch hinter oder unter den „auf Kante“ ausgerichteten Tafeltüchern Sammelbilderalben verblichener Kindheiten von Liebigs Company Fleischextrakt oder Palmin.

Im gesamten Schrank fällt das Fehlen sämtlicher Realisten auf. Symbolisch?
Was wäre anders, wären sie vorhanden?
Läutert Fontanelektüre und wenn ja wovon?

Das Land der Dichter und der Denker…

…damit kann es unmöglich weit her gewesen sein.
Ein durchschaubarer Euphemismus für das „Land der Kammerdiener und Oberlehrer“ (E.Jünger) oder aktueller: das Land der Blinden und der Blender.

• Wieviele Menschen in Deutschland waren zu Goethes Zeiten alphabetisiert?
  Wieviele davon hatten Geld für Bücher übrig?
  Wieviele besuchten anspruchsvolle Theateraufführungen a la Lessing, Goethe, Schiller?
  Wieviele von denen, die sie besuchten, verstanden die Inhalte?
  Wieviele davon wiederum veränderten ihre Lebensmaxime in Richtung Humanismus?

Das Ergebnis dürfte um Null zu suchen sein. Weshalb ja auch der Beamer gewann.
Grisham, Konsalik und Pilcher hatten nicht das Zeug zur Langzeitwirkung.