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RENFT ’74

1974 erschien „Renft“, das 2. Album. Eine Sphinx. Es spricht zu dir und es wirft Fragen auf, die bisher nirgendwo beantwortet wurden.

Die Quellenlage zum Thema Renft ist eine unglücklich unvollständige. Jeder der 7 Samurai hat in den 90ern noch gelebt und Interviews gegeben: Oral-History; jeder hatte seine Wahrheit und mancher nach Tagesform über die Jahre sogar mehrere.

Die Titelreihenfolge der Amiga-Pressung ist folgende:

Ich bau euch ein Lied (I)                                            Weggefährten

Nach der Schlacht                                                       Ermutigung

Wiegenlied für Susann‘                                              Ich und der Rock

Mama                                                                            Irgendwann wird‘ ich mal

Als ich wie ein Vogel war                                           Ich bau euch ein Lied (II)

Gelbe Straßenbahnballade                                        Was noch zu sagen wär

 

Es ist eine für damalige Verhältnisse und Hörgewohnheiten sehr gute LP. Stereo-Effekte und Hall sind eine Wucht für Amiga zu der Zeit! Aber da ist eben auch eine seltsame Zerrissenheit nicht zu überhören, was die Reihenfolge der Botschaften betrifft.

Thomas „Monster“ Schoppe legte mal im Interview die Spur: „… damals als die uns unser Konzeptalbum zerschossen haben“ wäre der Knaatsch mit den Behörden schon am Laufen gewesen. Nicht erst, als die „Otto-Ballade“ entstand.

Eigentümlich ist, dass sich in den sonstigen Memoiren von Bandmitgliedern dazu nichts findet, dass aber die Nach-Wende-Veröffentlichungen von Archivmaterial „Unbequem wollen wir sein“ bzw. „40 Jahre Renft“ Probenraumfassungen von Songs des 2. Albums enthalten, die diesem Konzeptausspruch entsprechen.

Die Frage, „Was wäre wenn …?“, ist in diesem Fall eine historisch interessante. Geht man ihr nach, stößt man auf das Dilemma der Ost-68er, die ja nicht die Probleme ihrer Westkollegen hatten, wohl aber auch eine immense Sehnsucht nach Erneuerung/Reform/Wiederbelebung scheintoter Zustände. Sie glaubten teilweise, dass nun, nach Ulbrichts Ende, die Zeit reif sei, ein paar nicht gemachte Hausaufgaben der Macht ansprechen zu können, und erlitten eine Bruchlandung.

Ein bisher nicht untersuchtes Phänomen ist es, wie der DDR-Führung gelang, sich ihrer Jugend so dauerhaft zu entfremden. Da war durchaus Schwung in den ersten Jahren nach 1949 vorhanden…Woher kam diese dauerhafte Angst davor, ein kleinwenig mehr Leine zu lassen, mit kleinlichen Gängelungen kontinuierlich aufbauwillige Geister zu verprellen; sehr oft genau die Falschen zu bestrafen und ebenso die Falschen mit Karrieren zu belohnen. Ein nicht enden wollendes Trauerspiel.

Biermann schrieb seinen Underground-Hit „Du lass dich nicht verhärten in dieser harten Zeit“ und Pannach war Fan geworden.  Die ganze zweite LP scheint sich an Biermanns provokantem Fragenkatalog zu orientieren:

Wann dürfen wir mal was? Wann kommt der neue Mensch zustande, den uns die Pioniernachmittage und FDJ-Studienjahre seit 24 Jahren auf jedes Butterbrot schmieren wollen? Was wäre dazu nötig, dass das möglich wird?

Die Platte klingt wie ein Songschreiber-Duell zwischen Pannach und Demmler, denn beide sorgen hier für Highlights.

Man legt sie auf und Kunos hohe Stimme bringt dir den ersten, metaphorisch meisterhaft verbrämten Denkanstoß:

Leute! Ich hau euch hier ein paar dicke Brocken hin, da sind Dinge nicht mehr totschweigbar, wenn wir endlich drüber reden(dürften), kommen die erstarrten Verhältnisse wieder in Bewegung „werden Wellen draus“ – – – !!! —

Rumms! Rollt dich die deep purplige Orgel von „Nach der Schlacht“ über den Haufen und Monsters Geröhre stellt den bestmöglichen Kontrast zu Kunos Counter-Tenor von gerade eben dar. Und dann packt dich die Frechheit der Botschaft:

Die alten Genossen feiern den Sieg „auf der Station“, sind so gut wie hinüber, faseln vom neuen Menschen, aber draußen rennen nur Leute rum, die so aussehen und sich so geben wie immer, also müsste die „Schlacht nicht viel viel länger sein“ um wirklich neue Verhältnisse zu schaffen?  Feiern die Alten da nicht selbstgefällig viel zu früh?

Dann der Bruch: „Wiegenlied für Susann“. Cäsars Bariton. Drei gute Sänger sorgen halt für angenehm dosierte Abwechslung. Aber ein Gute-Nacht-Lied nach DIESEM Aufschrei zuvor? „So, mein Kind, jetzt hast du genug Deep Purple gehört, jetzt wird es Zeit für das Sandmännchen?“ Hier rumpelt es gehörig im Ablauf. Da merkt auch der allerletzte Depp beim ersten Hör, dass da was faul ist! Ist da etwa was wegzensiert worden? Richtig! Auf der „40 Jahre Renft“ befindet sich die Urfassung dieser Komposition mit einem völlig anderen Text, in dem es um die Frage des Eingesperrt-Seins geht im halben Land und wie man dies erträgt. Pannach. Logisch. Demmler hat dann die „Susann“ erfunden. Die Halb-Land-Frage in einem anderen Text trauen sich erst City wieder auf ihrer „Casablanca“ LP von 1987 zu Gorby-Zeiten!

Hätten die „Großen Kontrolleure“ die „Susann“ hinter die „Mama“ gepackt, wäre es im Konzept weniger aufgefallen, so bleibt die Ablaufwunde deutlich hörbar.

Mit„Mama, du meine Mama“ folgt nämlich Cäsars Funk-Versuch, in den sich dann Kuno hineinmischt, so dass ein bisschen Crosby, Stills … Feeling aufkommt: Verbeugung vor den Müttern, die nach dem Krieg ihre Kinder allein großgezogen haben – „und Vater kommt nie wieder, nie wieder, nie wieder!“ – weil er gefallen ist, in den Westen abgehauen oder „nur“ weggeschieden bei einer andern wohnt. Sozialistische Familie – wie stark bist du in Zukunft?

Danach hätte „die Susann“ (neudeutsch) Sinn gemacht.

Es folgt„Als ich wie ein Vogel war“, meint „Als ich der Prophet im eigenen Land war, auf den keiner hören wollte“, dessen Botschaft sich aber doch in den Köpfen einnistet. Meisterhaft von Pannach in bester Blumenkindmetaphorik deutscher Zunge versteckt, weshalb die „Großen Kontrolleure“ wohl gar nicht verstanden, was gemeint sein könnte. (Denk an „Have you ever seen the rain/Who’ll stop the rain“, wenn du’s hörst.)

Und dann wird’s McCartneymäßig jahrmarktern: Leierkasten-Intro, Tin-Pan-Alley lässt grüßen, Steigerung, melancholische Katharsis am Ende und aus: Ein Pärchen knutscht zu mitternächtlicher Stunde in der Straßenbahn, „der Fahrer sieht zu in seinem Spiegel und hält’n paar Haltestellen lang nicht an“; passt auf Leipzig, denn die Fahrer wussten, wo die Wohnheime stehen. Als sie aussteigen, ist der Fahrer „traurig gelb wie seine Straßenbahn“. Eine herrliche Situationsbeschreibung – wenn man’s erlebt hat!

Auch dieser Song hätte eigentlich eine ganz andere Botschaft transportieren- und „Anfang aller Angst“ heißen sollen. Und in diesem Fall bin ich heilfroh, dass mir die Zensur den Demmler-Text von der Straßenbahn beschert hat. Denn im Pannach’schen Urtext hätte die Band ein Lieblingsthema der West-68er aufgreifen wollen: Weg mit all den Hausmärchen und ihren Schreckgespenstern von Hexen und Wölfen! Mit denen erzieht man „nur“ Untertanen, die sich dann ein Leben lang nichts mehr trauen! Diese Sorte Bilderstürmerei und Traditionsvernichtung stank mir schon immer. Ich möchte meine Märchen-Platten-Kindheit nicht missen!

Die Nachtfahrt in der Straßenbahn dagegen hab ich fast 1:1 so erlebt, damals ‘83 mit meiner Zukünftigen auf dem Schoß! (Nur bis ins Depot mussten wir nicht mitfahren. Er ließ wirklich einige Stationen aus, aber hielt zwei Stationen vor dem Depot, da, wo die Wohnheime standen, doch noch an.) Und weil auch wir alleine in der Bahn waren, musste ich kurioserweise die ganze Fahrt an diesen Song denken. Fährt der nu wirklich bis ins Depot durch? Dann hamm’wer noch’n kuschligen Nachtspaziergang.

Ich denke mal, dass ich dieses Erlebnis mit ein paar hundert anderen Pärchen teile, denn Nacht für Nacht wiederholte sich das mit anderen studentischen Fahrgästen.

Zwischenfazit: Sehr gute A-Seite, die „Susann“ als Stilbruch lässt sich einigermaßen verschmerzen.

Deutlich holpriger gerät die B-Seite. Auch deutlich schwächer, was die Botschaften betrifft. Warum? Weil hier Songs kurzfristig ganz herausfielen? An welche Stelle hätte hier „Sonne wie ein Clown“ gehört? Hätte Renfts Coverversion von Neil Youngs „Helpless“ hier eventuell der geplante Abschluss sein sollen? Stell dir mal vor, die Platte wäre so erschienen! 1974, als die „Deja vue“ von CSN&Y gerade en vogue war, singt Kuno diese herrliche „Hilflos“-Version! Da wär‘ der Kampf mit den Puhdys aber entschieden gewesen! Für alle Zeiten!

Der Reihe nach:

„Weggefährten“ – ach! Der mieseste Renft-Track aller Zeiten. Bis heute gelang es mir nicht, diesem Stück irgendwas abzugewinnen. Humpelrhythmus, Satzgesang, die Komposition will irgendwie gar keine sein und der Text verstolbert sich im Notendschungel: Wortscrabbel auf Yes-Imitat-Versuch? Die haben auch diese unmelodischen Bestandteile! Aber gebadet in Bombast! Und aufgefangen in Wohlklang-Sequenzen. Hier? Einmal mehr kommt mir so ein CSN&Y-Verdacht: Bei denen gibt’s ja auch „Deja vue“ , dieses möchtegern-Jazz-Stückchen als Opener der B-Seite.

Schwamm drüber, es folgt der beste Renft-Song: „Ermutigung“– nicht der Biermanntext, sondern kräftiger in Ton und Bildern: „Manchmal fällt auf uns ein Frost und macht uns haaaaaaart!“

Wann immer du down bist – gib dir Sillys „Großen Träumer“ und danach Renftns „Ermutigung“ – und es wird wieder gehen. Wenigstens ein Weilchen! „Stoß auf die Tür aus Stahl! Die Tür die in den Frühling führt!“ Yeahr!

Es folgt „Ich und der Rock“; eigentlich eine hübsche Text-Idee vom Pannach:

„Schon mein Vater trat auf den Fuss“ als Blues-Fan und der Sohn kann antworten:
„Wenn ich heute vor dem Radio hock! Sind wir Brüder: Ich und der Rock!“

Hm. Aber irgendwas hat mich an der Nummer immer gestört. MEIN Vater war KEIN Blues-Fan. Und schließlich kam ich drauf: Wären wir Amis, hätte die Botschaft ihre vorstellbare Richtigkeit. Aber Musiker, die älter sind als ich, müssen Väter gehabt haben, die älter sind, als meiner – und die waren nicht HJ, sondern Wehrmacht. Väterliche Bluesfans? In Deutschland? Das geht nicht auf.

Was dann kommt, ist ein gerade noch akzeptabler Stilbruch, denn der Rest der B-Seite kommt sehr Liedermachern daher: Wanderklampf und Kunos Tirilieren. Gut – wenn man nochmals die „Deja vue“ von Crosby & Co bemüht, dann kommen jetzt Renftns „our house“ und „teach your children“ verbunden mit einer Reprise von „Ich bau euch ein Lied“. 1974 war den wenigsten Kunden bekannt, dass Renft Knaatsch mit „der Macht“ hatten. Hörst du dann diese Schluss-Songs, hören sie sich an, wie gesungenes Stabü-Lehrbuch: Meine Hand für mein Produkt! Wie wir heute arbeiten, werden wir morgen leben! Da wird der Maulheld gegeißelt, der nur redet, alles besser weiß, aber seine Heldentaten, seine Subbotnik-Einsätze auf morgen verschiebt. Welcher 16-17jährige fühlt sich da nicht „unangenehm ertappt“? Hört er sich dann freiwillig diese Belehrung an, oder nimmt er nach „Ich und der Rock“ den Tonarm aus der Rille?

Nach dem Verbotseklat ‘75 entwickelt sich bei „Irgendwann werd ich mal“ und „Was noch zu sagen wär“ ein viel dissidentischerer Subtext:

„Worte, denen die Tat fehlt, sind Brücken ohne Kontakt zum Ufer und führen nirgendwo hin“. (Renft’74)

alias

„Du sagst: Ich will heute lebm und nich‘ in tausnd Jahrn!“ (Pankow; späte 80er)

Klaus und seine Leute ham’s eher gewusst!

©Bludgeon