The Chinaski-Years

Gestern wieder all diese Bilder im Fernsehen…

Ich war 29, im selben Alter wie die, die da seit Sommer89 über die Bildschirme flimmerten, wenn sie Österreich erreicht hatten, wenn sie Botschaftszäune in Prag erklommen, wie sie auf Feldbetten in Auffanglagern und Turnhallen interviewt werden – kurz die die Bilder erzeugten, die heute die Ikonographie der Wende sind.

Schadenfroh sah ich dem Phänomen zu, wie da ein Staat seine Jugend verlor. Und gleichzeitig empfand ich absolute Fremdscham über all diese hypernaiven Antworten, die die Interviewten da in die Kameras bellten. Wie musste das auf Leute „drüben“ wirken, die unsere Stagnationserfahrungen nicht kannten – und auch gar nicht wissen wollten?

Innerlich war ich, wie alle um mich rum längst weg. Die dümmliche Indoktrination der Propaganda, die erlebte bürokratische Unbill der Stagnationsjahre, spätestens seit Gorbis Machtantrit, hatten ganze Arbeit geleistet. Der Staat hatte verkackt. Mit den stonewashed Vokuhilas hinter den Botschaftszäunen konnte ich mich dennoch nicht identifizieren. Ich wäre nie gegangen. Gründe hätten meine Frau und ich genug gehabt, bzw. erlebt. Aber wir waren beide Realisten und unterschätzten die Schwere eines Neustarts im unbekannten System nicht. So kam nun der Neustart zu uns.

1990 steckten wir – ohne es zunächst zu merken, zwischen Scylla und Charybdis.

Kommt die schnelle Einheit, dann brechen die maroden DDR-Betriebe zusammen und Massenarbeitslosigkeit muss die zwangsläufige Folge sein. SEDler sprachen das aus und wurden mit dem weitverbreiteten Bonmot jener Zeit „Haut ab, ihr roten Schweine!“ in die Schmollecke geschickt. Als es dann eintraf, waren die glühenden Antikommunisten von 90 plötzlich wieder Klassenkämpfer, die ein paar Erinnerungstrümmer aus dem Stabü-Unterricht exhumierten.

Wäre die Einheit nicht gekommen und wir hätten unter einem Staatschef aus den Reihen des Neuen Forums weiter gewurstelt, hätten wir bitter durchleiden müssen, was sich hinterher ebenfalls zeigte: Die hatten kein Alternativkonzept! Die wollten Reisefreiheit und ein Ende der Zensur. Wirtschaft war für diese Undergroundüberlebenskünstler des noch nicht renovierten Prenzelberges und der Akademie der Künste ein Fremdwort, wie für uns auch. Und die hätten schon gar nicht zaubern können, so dass per Fingerschnipp unsere Grundnahrungsmittel besser verpackt hätten mithalten können mit all den Westimporten, die plötzlich in den Kaufhallen standen.

1990 war das Jahr des Rausches. Alles schien zu gehen. Vorfreuden wurden noch nicht durch heraufziehende Existenzängste gebremst. Aufholkäufe. Langersehnte und eigentlich für unerfüllbar gehaltene Erwerbungen wurden überall getätigt. Was für Volkmar und mich die Schallplatten, waren für Udo urplötzlich Videorecorder und Actionfilme, für Sperber-Thommy Reisen und Christian war vorerst im Westen verschollen. Als ich im Freundeskreis meine ersten Westberlin-Käufe verkündete, reagierte Thomas mit der Frage: „Ton Steine Scherben – Wer war das nochmal?“ Ich war baff. Jahrelang hatten wir zusammengesteckt und bei Sabinchen Platten gekauft bzw. aufgenommen. Wir hatten dort die „Auswahl I“ und die „Scherben“ von TSS INHALIERT! Volkmar hatte die beiden ersten Rio-Alben besorgen können, die wir dann alle auf Band hatten; bis gestern hätte jeder von uns einstimmen können bei

„Wann? Wenn nicht jetzt! Wo – wenn nicht hier! Wie – wenn nicht durch deine Liebe! Wer – wenn nicht wir!“

„Auf dieser Insel ist nichts looooos! Hier wächst auf allen steinen Moooos! Hier sind die Zwerge riesengroooooß!“

Und nun fragt der glatt: Wer war das nochmal.

Ein entgeistertes „Hä?!“ war alles, was ich zustande brachte.

Die Episode hat sich bei mir eingebrannt. Sie war ein Schlüsselmoment: Stück für Stück drifteten wir von einander weg. Der intensive Freundschaftskontakt der 80er entglitt. Sporadische Besuche mit immer weniger Gesprächsstoff blieben übrig. Die neuen Hobbys meiner Kumpels interessierten mich nicht und mein Plattenwahn nervte sie.

Ich begann das zu vermissen. Es war nicht alles schlecht: In einer Mangelwirtschaft finden sich schneller Gleichgesinnte, die sich auf etwas, von dem – was da ist, besinnen. Tiefgründige Fachsimpelei ist somit leicht zu haben. Alle hören das Gleiche, lesen das Gleiche, sehen die gleichen Filme. In einer Überflussgesellschaft – schweigt zum Schluss jeder von etwas anderem, während er übers Wetter oder seine uninteressanten Urlaubsreisen small talkt.

So wurde Bukowski-Lesestoff Lebenselexir, passend zur Zeit: Die Chinaski-Years brachen an. Sie begannen in der Tegeler Bücherstube bei meinem zweiten Aufenthalt in Westberlin und endeten mit Bukowskis Tod und dem Erscheinen von „Ausgeträumt“ um‘ 95 herum.

Beim zweiten Trip fuhr ich allein. Vorweihnachtszeit’89. Per Bahn über Henningsdorf, Velten. Und weiter per Bus bis Tegel. Die Busbelegung entspannt und das Ding selber nicht mehr so voll, wie beim ersten Mal. Die Zöllner allerdings auch wieder mutiger: „Ihre Ausweise bitte!“

„Ey. Ick habmein ßuhause. Iha kennt mia doch!“

„Ausweis oder aussteigen.“

„Wattsollnditte! Jing doch bishea ohne!“

„Ich bitte Sie den Bus zu verlassen. Holn sie ihr Dokument. Dann könnse fahrn.“

„Wollta wieda wie früha?!“

„Sie steigen aus- eher geht’s hier nicht weiter!“

Im Bus anschwellendes Gemurmel. „Pfeif ab, Kunde! Wir wolln los! Steig endlich aus!“

„Ach ihr Zonies ihr!“ fluchte der Ausweislose und ging.

Ankunft in Tegel, schnurstracks bei „Wilson&Vogt“ vorbeischaun und Bensons „Living inside your love“ erbeuten, dann auf Buchladensuche gehen und mal testen, ob es im Westen wirklich alles gibt.

Retcliffe und Dwinger? Ich brauchte ein Weihnachtsgeschenk für Papa und hatte mir ein paar Autorennamen gemerkt, von denen er in der alten Heimat Bücher besaß. Ich hatte mir auch gemerkt, welches Buch auf seinem Nachttisch lag, als sie „zunn Schlusse wegmusstn“. Nur hatte er Jahre später dieselbe Story auch meinem jüngeren Bruder erzählt – aber mit einem ganz anderen Buch! Am besten also beide auftreiben: Dwinger und Retcliffe.

Es war ein nasskalter Tag. Sprühregen. Berlin doppelt so hässlich wie sonst. Ich betrat die Tegeler Bücherstube und fühlte mich sofort wohl. Ein kleiner beinahe kioskähnlicher Bau; voll gepfercht mit Büchern, sodass man sich kaum drehen konnte und zwei ältere Frauen mit so strahlenden, glatten Rentnergesichtern, belesen und durchgeistigt, hinterm Ladentisch.

„Kann ich helfen?“ (die eine).

„Ja, ich suche Sir John Retcliffe. Können Sie mir sagen, ob von dem nach 1945 was wieder aufgelegt wurde?“

Klapp. Die andere schlägt einen riesigen Katalog, Kirchenbibelformat, auf. „Wissen Sie einen Buchtitel?“

„Sewastopol.“

Die Suche beginnt.

„Vielleicht auch unter seinem richtigen Namen Götsche, Friedrich.“ Versuche ich zu helfen.

„Ja, ja, schaun sie sich mal derweil um. Wir suchen ihnen das raus.“ empfiehlt die Suchende, während die andere inzwischen Foliant zwei durchsieht.

Das braucht sie mir nicht zweimal sagen. Ich dreh mich weg und stehe vor dem Regal „B“.

Bahro, Rudolf; „Die Alternative“. Den hab ich damals (’77) in „Kennzeichen D“ gesehen. Dieser auf Anhieb sympathische, ruhig-freundliche ältliche Mann, der lauter vernünftige Ideen zu Reformen vortrug, gegen die man doch eigentlich nichts haben konnte – und der trotzdem dafür schwer büßen musste.

„Wir sangen für Bahro in Bonn und Paris; und nun sitzt er noch immer in dem Stasi-Verließ.“ (Pannach& Kunert)

Hm. Vorbei jetzt. Alles redet von der Einheit. Hat sich erledigt.

Bukowski, Wladimir. „Dieser stechende Schmerz der Freiheit“, auch das Kapitel schien nun vorbei. Ein inzwischen vergessener Dissident aus Moskau, der gegen Luis Corvalan ausgetauscht wurde. Ein Propaganda-Gau für die DDR, die behauptete, dieser Austausch sei eine Erfindung der Westmedien. Corvalan sei durch die Massen an Solidaritätskarten aus der DDR freigekämpft worden. Den Bukowski gäbe es gar nicht. Wir hatten ihn jedoch tags zuvor in der Tagesschau gesehen. 4 Tage später landete Corvalan in Moskau, Liveübertragung im DDR-Fernsehen. Simultanübersetzung seiner Dankesworte an Leonid Breschniew, dass er den Austausch ermöglicht habe. Alle Apparatschiks der DDR bis auf die Knochen blamiert. Seltenblöde Propagandaaktion, aber passend zu Renftverbot und Biermannrausschmiss.

Prägeerlebnisse von anno dunnemals.

Bukowski, Charles: „Das Liebesleben der Hyäne“ und 6 oder 8 weitere Taschenbücher.

Sabinchen hatte mir irgendwann mitte der 80er ein Westbuch in die Hand gedrückt.

„Lies mal. Das ist so einer wie Tom Waits.“

Gedichte. Deutsch. Freier Rhythmus. Irgendwie blöde. Die Inhalte zwischen nichts und gar nichts. Bis auf eins, in dem lauter Katastrophen aufgezählt werden – bis man umblättern muss –

„Doch eine keifende Frau im Treppenhaus ist mehr als ein erwachsner Mann verträgt.“

DIESE FULMINANTE LEBENSWEISHEIT prägt sich natürlich sofort ein.

Ich gab ihr damals das Buch unbeeindruckt zurück. Nun aber überlegte ich, weil da auch einige Short-Story-Bände standen: Wenn die Gedichte auch nix sind, vielleicht taugen die Stories was?! Ich dachte an Tom Waits, an Kerouac und an Algren, dessen „Mann mit dem goldenen Arm“ ich vor kurzem verschlungen hatte – und siehe da, das „Liebesleben der Hyäne“ schien ähnlich zu ….

„Hören Sie? Ihren Retcliffe oder Gotsche haben wir nicht gefunden. Tut uns leid. Vielleicht versuchen Sie es antiquarisch?“

„Danke. Ich nehm dann das hier.“

Ich seh, wie sich die Mienen der beiden Damen verändern.

Immernoch freundlich, aber schwer enttäuscht von mir, der ich doch ein Kenner alter Autoren zu sein schien, wagte die eine beim Eintüten doch die kopfschüttelnde Frage:

„Das soll’s sein?“

„Ja.“ grins ich etwas verschämt, wie ein Teenie beim Playboykauf.

Die Großen Drei

Draußen im Nieselregen falte ich die Ränder der kleinen Tüte so zusammen, dass das Büchlein in meine Innentasche passt. Ich trau den Grenzern nicht, auch wenn die nu freundlicher sind als vor der Wende. Leibesvisitationen vielleicht nicht mehr. Aber Beschlagnahmungen aus Beuteln weiterhin nicht ausgeschlossen.

„Juchndfreund! Druckerzeugnisse! Das wissmor doch abor! Mauerfall hin oder her!“ und weg wäre ein West-10er!

Aber die Rückkehr läuft ab, wie beim ersten Mal. Keine Komplikationen.

The Works

Henry Chinaski ist schon eine Toppsau, so wie er schreibt. Harte Zustände – harte Sprache. Aber da ist eben auch ganz viel entlarvende Ehrlichkeit in Bezug auf die Existenzkämpfe kleiner Leute in einer Gesellschaft des schönen Scheins.  Lust auf mehr. „Das Liebesleben der Hyäne“ als Einstieg war für mich noch „american exotic“ pur; die anderen Story-Bände, die nach und nach Einzug hielten, illustrierten schon Schicksale, die sich um mich herum abspielten. Ich —  musste das nur lesen. Klassenkameraden von mir mussten das erleben. Ärmlich. Erbärmlich. In Deutschland.