Riders on the glow (2)

Eine ältere Dame lädt zum 66. Geburtstag ein. Woran denkst du dann?

Tosca kaufen, eine Halbzentnerpackung Schnapsbohnen oder Mon Cheri dazutun und ab dafür: An die Geburtstagstafel zu Buttercremé-Torte und Schlagobers, empfangen von einer kleinen Dicken mit Perlenkette und dupiertem, graumelierten Kurzhaarschnitt. Ihr verwöhnter Zwergpudel oder Chihuahua röchelt dich feindselig an, wenn du gratulierst, dann festsitzen im Café „Haubentaucher“ und den gesammelten Wartezimmerinformationen der letzten 10 Jahre lauschen. Nachdem die Enkel Gedichte aufgestammelt oder Flötenstücke vorgefiept haben, wird getanzt, von denen die noch können, zu „Du kannst nicht immer 17 sein“ und „Oh mein Papa“ und früher oder später, während der Tanzrunden ist dann der Moment günstig für den Absprung – „Muss morgen früh raus….“

Soweit, so bekannt. So war’s mal. Way back in den frühen 70ern. Als Großmutter noch lebte und ihre Rommé-Runde alter Witwen.

Omis von heute allerdings würden dich glatt zwingen, die Tosca-Flasche auf ex zu saufen, bevor du unter dem Dauerfeuer deiner mitgebrachten Schnapsbohnen von Hof gejagt wirst. Der Zug ist abgefahren.

Wenn nun die Graugans zu so einem Event einlädt, dann kannste das eben Beschriebene erst recht komplett vergessen.

Eine Rock-Disco war angesetzt, wie weiland in den 70ern! Ein Scheunen-Woodstock? Das geht doch nicht! „Die goldnen Zeiten san vorbei“(STS)! Melancholisch blättere ich von Zeit zu Zeit in EMP-Katalogen oder starre an Zeitungswänden auf Beilagen im Sonic Reducer, Classic Rock, Eclipsed um herauszufinden: Welche Band lässt derzeit das schönste Logo auf T-Shirts drucken? Wenn ich 30 wär,‘ würde ich das noch bestellen. Und das. Und das. Vorbei. Ich alter Zausel kann doch nicht Reklame laufen für Rocker, die meine Söhne sein könnten! Und ein Kiss-Logo über der Plautze fährt auch nur noch Mitleidsblicke ein in Zeiten von Assi-Rap und Jammerlappen-Pop. Und jetzt sollen ein Bündel alter Leute da auf der Graugansfete sich einen abpogen? Hä?

Ich geb’s zu, dass da eine gewisse Tosca-Melancholie in mir aufstieg.

Denn hiermit sei verraten: Der Bludgeon und das Tanzen, dass isso ein Zusammenhang, der sich erst nach einer gewissen Grundalkoholisierung ergibt und selbst dann sind die laienhaften Bemühungen des Delinquenten nicht unbedingt Formationstanz kompatibel, sondern gewissermaßen als Hybrid aus anarchistischem Ausdruckstanzballett Harald Schmidtscher Schule und sehr abstrakten Latin-Dance-Rudimenten anzusehen.

Oder einfacher formuliert: Er kanns halt nicht.

Aber „drücken is’nich‘!“ Sinnvollere Geschenkideen waren dank reichlicher Bloggertrefferinnerungen leicht gefunden. Also hin da und überraschen lassen. Und – was soll ich sagen – die gelang vollkommen. Familie Graugans hat ja auch monatelang zuvor gerackt und geräumt, um Platz zu schaffen, Transparente zu malen, Futterage heranzukarren…

Kein Tanzsaal dieser Welt kann das schaffen, was ein spärlich beleuchteter, uriger Heuboden mit „Antik-Scheunen-Flair“ in einem ehrwürdigen, oberbayrischen Bauernhaus im Verein mit einer reichlichen Schar gut gelaunter Gäste so zu Wege bringt. Witzige, sich selbst auf die Schippe nehmende Kurzansprachen der beiden Gastgeber und des DJs (aka Riffmaster), sowie eine Art Hemmschwellenbeseitigung per Kennlernrunde der entkrampfenden Art und dann begann die Parade all der alten Heuler von einst: Steppenwolf, Scott McKenzie, Sweet, Animals, Puhdys, AC/DC, Jethro Tulls Locomotive breathte auch mal wieder los … wie in alten Zeiten. (Oder sogar besser: ABBA & BoneyM freie Zone!)  Schuldisco-Flashback und fast alles tanzt auch sofort!

Klar „mit 66 Jahren…“ musste sein. Bei DEM Anlass – und DEM DJ! Und „Schuld war nur der Bossannova“ gabs auch, war ja’n Jugendhit der Jubilarin. Seit in den 90ern dieser wunderbare gleichnamige Film lief, der Muriel Braumeister, Jürgen Vogel und Benno Führmann auf einen Schlag bekannt machte, mag ich den Song schließlich auch.

Beim 5. oder 6. Song macht Riffmaster eine Ansage, die mir entgeht, daraufhin stürzen sich Graugans und irgendwer noch auf mich und zerren mich auf den Tanzteppich: „Das is‘ Dein Song! Los!“ Okay. Rockhaus. Da kann man nicht Neinsagen. Also bemühe ich mich eben im Sound mitzuzucken.

Bei der Umschau gewahre ich, dass auch einige der anderen männlichen Anwesenden ähnliche Rhythmosleptiker sind wie ich und eh alle „auseinander“ bevorzugen. Erleichterung!

Und es ging ab: Whole lotta love, Smoke on the water, california dreaming, all right now! Letzteres traf DERMAßEN zu!

Dann wurde „In a gadda da vida“ angesagt, die Langfassung! Und Tanzdefizitator Bludgy hält durch! Tanzend zum elendlangen Drum-Solo. Mit der eigenen Frau und sie mit ihm! (Das hätte mir vorher mal einer prophezeien soll’n!) Die Fläche leerte sich nicht spontan aber zügig. Übrig blieben 5e, von denen eindeutig Zeilentiger am besten abschnitt. Er hätte sich auch Gre(a)t Palucca nennen können.

Schließlich, so zu roundabout mitternächtlicher Stunde beim Verabschieden noch ein finaler Kurzdialog mit dem Geburtstagskind:

Graugans: „Hatsdor g’falln?“

Bludgy (strahlenden Blickes): „Wie hast du DAS geschafft? Wieso hat DAS funktioniert?!“

Beim Blick zurück auf die erhellte Heubodentüre in stockfinsterer Nacht kam mir ein Lied ein:

„Theres a light over at the Frankenstein Place, theres a li-hight also in my tired Fa-hace…“

Ich murmle es vor mich hin auf dem Weg zum Auto. Töchterlein und Hund warteten (abstinent geblieben) auf den Abtransport der Alten. Ich machte noch Nachtaufnahmen vom „Frankenstein Place“ und wurde prompt verhöhnt:

„Papa macht Nachtaufnahmen! Mit Handy. Ohne Blitz! Klick. (Klopps vor die Stirn) Oooorrrr! Dunkel!“

Sie sitzt schon hinterm Lenkrad und grinst. Ich falle auf den Beifahrersitz:

„Wennd ahmol noch so haam kummst! Sammar gschiedene Leit!… there’s a light…over at the…mhm hm hm“.

Von der Rückbank kommt noch eine Stimme: „Das war ein schönes Fest!“

Die Chauffeuse startet den Wagen und das TomTom guidet uns sicher zur Unterkunft.

Schee woars. Schee!

 

there’s a liiiiight…

over at the Frankenstein Place