Unverzichtbar III

Wie in „Unverzichtbar II“ angekündigt hier 5 AutorInnen neuerer Zeit, die sich historischen Stoffen zuwandten:

  Platz 5: Wolfgang Hohlbein „Hagen von Tronje“ –
1989; Mauerfall, ich streife mit Begrüßungsgeld durch Westberlin; von Plattenladen zu Buchladen, von „Wilson&Voigt“ zur „Tegeler Bücherstube“, vom „WoM“ auf dem Ku-Damm zur „Wertheim“-Bücheretage. Der Kulturschock lässt mich völlig vergessen, was ich eigentlich schon immer wollte: Orientierungslosigkeit. Was werbewirksam massenhaft aufgebaut ist, kenne ich überhaupt nicht: Perry Rhodan – Ähhh! Utopisches Raumfahrerzeuch! Stephen King – Horror – Abwink! Hohlbein – Hagen von Tronje – ? (Bei dem Versuch das „richtige“ Nibelungenlied lesen zu wollen bin ich zu unterschiedlichen Zeiten 2fach gescheitert. Diese lange Reise in der Mitte zu König Etzel ist einfach zuuuuu langweilig.)
Ich kaufe zunächst KEIN Buch, aber wenig später (noch für 6,40 Ostmark) einen STERN am DDR-Kiosk. Darin ein Loblied auf Hohlbeins Neuling. Der Angelhaken ist die Aussage: Er verändert die Wertmaßstäbe: Hagen meint man zu kennen, den finstren Mörder des goldgelockten Siefgried. Hohlbein wechselt die Perspektive: Siegfried ist die Plage und Hagen der Retter!
Genau das ist es! 1990! Der Wechsel der Wertmaßstäbe. Der Klassenfeind ist nun amtlich der Gute! Das Bild des wissenschaftlich erwiesenen gesetzmäßig siegenden Sozialismus bröckelt weg. Gekauft. Gelesen. Verehrt.
(Leider tappte Hohlbein dann in die Konsalikfalle und warf den Buchmarkt tot mit Fließbandschreiberei. Schade um den guten Ruf.)

Platz 4: Günter Grass „Die Blechtrommel“ –
klar, bekannt und abgegriffen. Wie alle Welterfolge viel gekauft, aber auch so viel gelesen? Und wie oft richtig verstanden? Und warum fehlt im Film das interessante letzte Drittel des Buches, das die Adenauerzeit genial abwatscht?
Ich kannte zunächst Grass aus dem Fernsehen. Ein unsympatischer Misanthrop. Abstoßend. Dann der Film im Ostfernsehen. Eklig. Abstoßend. Dann die Zumutung anfang der Nullerjahre, diesen Brocken im Unterricht behandeln zu müssen. Ächz.
Eine Kollegin überlässt mir ein Büchlein mit ein paar Deutungsansätzen.
Klops vor den Kopp! Der Groschen fällt! Wieso bin ich bis dahin nicht selber drauf gekommen? Diese Symbolik in fasst jeder Szene geht mir nun auf! Mein Interpretationsinstinkt war betäubt vom Gedanken: Schon wieder Nazikram! Die Übersättigung musste erst mal beiseite gewischt werden. Nun beginne ich wieder selber weiterzudeuten. Von Null auf Hundert drehte sich meine Wahrnehmung: Der Aalfang mit dem Pferdekopf, der „Selbstmord“ des Museumswächters mit dem exakt gepackten Wäschesturmpäckchen auf dem Schemel, das Parteiabzeichenverschlucken im Keller 45 und die Verführung der Nonne im Bunker in der Normandie… geniale Sinnbilder für kranke Verhaltensweisen in kranker Zeit!
Als ich „Vom Häuten der Zwiebel“ las dann der finale Freudeschock, weil Grass darin zum Besten gibt, wie die Nonnenkapitel gemeint waren: Ich hatte 100% richtig gelegen. Yeahr!

Platz 3: George MacDonald Fraser – Flashman –
eine Erfolgsserie aus den 70ern, die ich dank Forenleserei im Internet ebenfalls erst in den Nullerjahren kennen – und lieben lernte. Fraser diente im II.Weltkrieg in der englischen Armee in Burma und rächte sich hinterher an ihr: Der Trick ist hauptsächlich der: Die Army verteilte zu allen Zeiten gerne Orden. Aber die Verleiher schauen nie richtig hin, wen sie da auszeichnen, denn die Menschen an sich sind ihnen wurscht. So rennen nach allen Kriegen hochdekorierte Veteranen rum, die bei näherem Besehen oft Pfeifen sind, die sich in der Etappe herumgedrückt haben, zur Ordensverleihung aber gerade zur Hand gewesen sind. Flashman ist ein hochverehrter Feigling des 19.Jh., der als Kriegsheld verehrt wird und sich tatsächlich an allen kriegerischen Schauplätzen des viktorianischen Zeitalters herumtreibt. Nebenbei ist er ein sehr potenter Kerl im biologischen Sinne, der in den gefährlichsten Momenten, wenn er wieder einmal flieht, toll beschriebene Amouren hat, – SEX SELLS! – die ihn in die Kerker der zukünftigen Kolonien Englands bringen. Von dort frisch befreit und erneut dekoriert, gilt er einmal mehr als letzter überlebender Kriegsheld von XY und lässt sich feiern.
Retcliffe-Leser erleben manches Deja vu. Sehr gute, leicht bekömmliche Unterhaltung.

Platz 2: Ingeborg Arlt „Die Hure und der Henker“ –
Eigentlich sollte der Roman „Bittersüß“ heißen, was niveauvoller geklungen hätte. Aber der Verlag war auf Erfolg aus und befahl die veränderte Titelgebung. Nun kam es genau andersrum. Die Sucher leichtbekömmlicher Mittelalterschnulzen a la „Wanderhure“ wendeten sich nach erstem Anlesen enttäuscht ab. Die Niveausucher schreckte der primitive Titel.

DAS BUCH IST JEDOCH SEEEEHR GUT!

Es wurde kein Umsatzriese und dafür sollte man den VERLAG ohrfeigen.
Die Handlung ist im Chaos des 30jähriegen Krieges angesiedelt. Er, Stadtschreiber aus Pritzwalk im Norden der Mark Brandenburg, trifft auf SIE, hussittisch-evangelische Flüchtlingstochter aus Böhmen. SIE ist tatsächlich die Hure, aber er ist gar nicht der Henker, sondern wird in den Wirren schließlich Landsknecht. Der eigentliche Henker spielt nur auf den letzten Buchseiten eine – allerdings wichtige – Nebenrolle.
Die Doppelbödigkeit des Buches entsteht zum einen durch die wieder erkennbare provinzielle Begrenztheit des Denkens in deutschen Kleinstädten. „Jeh mir weg du! Wozu brauch ick det!“ Pritzwalk ist überall! Und zum anderen ist da noch die ergreifende Darstellung der Vertreibung aus Böhmen, wo sich beim Lesen ganz andere Bilder im Kopf einstellen: Lese ich hier 1645 oder 1945?
Ein wunderbares, Kleingeist heftig abwatschendes Buch.
Fast wäre es Platz 1 geworden, aber ein noch taufrischer Leseeindruck eines anderen Werkes schiebt sich davor:

Platz 1: Pete Dexter „Deadwood“ –
ein Ami von heute beschreibt die weiße Besiedlung der Black Hills – so schonungslos in aller Armseligkeit, Primitivität, Unmoral, dass dir beim Lesen der Mund wie von selber offen steht. Auch hier ist der Beweggrund eine private Rache: Eigentlich war Dexter Journalist, der von der eigenen Unabhängigkeit beseelt, gegen irgend so einen Platzhirsch Philadelphias anschrieb und dessen mafiotische Verbindungen aufdeckte. Halbtotgeschlagen kam er im Krankenhaus zur Vernunft: Lass es sein mit dem Journalismus! Es nützt nichts im Mutterland der Korruption gegen diese anzuschreiben – aber man kann veranschaulichen, wie diese ganze Scheiße einst entstand, und was dran ist an den ganzen „Land of the Brave Märchen“. Deadwood gibt es wirklich. Und welcher Ortsname eignet sich symbolischer zur Beschreibung der Entstehung einer Nation, hervorgegangen aus dem Abschaum Europas. Wie totes Holz, weggeworfen und unbeachtet, wertlos, ausgespuckt von der Zivilisation hausen da eine Handvoll verkrachter Existenzen in Bretterbuden im Schlamm der Berge und zimmern an einer neuen „Kultur“. Das Theater brennt ab, der Suff ist ewig.
Dexter recherchierte genau, fand in der Bibliothekarin vor Ort eine wichtige Recherchehelferin, bei der er sich ausdrücklich bedankt. Die tragenden Fakten der Story sind nachweisbar. Beeindruckend wird vorgeführt, wie sich Legenden an zwei unbedarfte „Revolverhelden“ heften, die dafür gar nichts tun müssen, außer volkstümlich versoffen, verhurt und meistens abwesend zu sein.
Wild Bill Hickok als syphilitischer alter Mann, der noch nicht mal 40 war, als er erschossen wurde und sein Kumpel Charlie Utter, der ebenso als Held galt, obwohl er eher eine Art amerikanischer Flashman gewesen sein muss (siehe oben).
Hinter die Fassaden gucken macht einfach Spaß!